#modelmonday: Communicating with Models – #1 Finding the right model: How and where?

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#modelmonday: Communicating with Models

Every now and then, especially when I’m booked on workshops, I get frequently asked where to find models and how to approach them.
So, I thought it might be a good thing to write a blog post about this topic.

As this topic is quite broad and long blog posts don’t get read as much, I’m going to split the topic into several sections.
* finding models – how and where?
* approaching them / written communication
* behaving on set
* communicating after the shoot

Today, I’m trying to keep it short and simple concerning the first two points.

Well, times have changed and the formerly well frequented online platforms like model-kartei and modelmayhem are less and less frequented and experienced a fair drop in quality of the work portrayed there.
Which is also why several of the great ones that used to present their work on these platforms now deleted their accounts. Nevertheless, it’s worth keeping some pictures up there and checking now and then for some good job offers or for interesting workshops, model sharings, and of course models from your region for example.
Before the decrease, these platforms where a good option to pursue your hobby or passion or even job.
Now, today Facebook and Instagram are more and more present and I consider it fair to say that basically if you’re not present on these platforms, you rarely exist on the internet.
Nowadays only few people go and search for websites if they search for a photographer, respectively a model. (Unless your SEO content is of such a major quality that your website is one of the first three ones popping up when I google “photographer in [insert area]” for example.
I know that especially certain generations have a critical opinion towards social media and that even having a Facebook account is a nuisance to them. And by the way, I completely understand that!
But, I think it’s just fair to say that you should consider the option.

Now, wherever you search, here some general points:
Instead of searching directly for models, here’s another option: Find photographers whose style you like and click through their portfolio. Mostly the models are linked (as they should be, credit to those who deserve it, huh) and then you can check out their portfolio and see whether it matches your wishes and needs. If you’re unsure whether they are the right choice and whether they have the right work ethic, check for their rating or even ask one of the photographers that worked with them.
Read their sedcard text!!! Normally, if not totally devoured by nowaday’s crippled communication, the models show all important information, like range of work (fashion, portrait, nude, etc.), availability (full-time job or student), prices, special features (freckles, tattoos, etc.), impairments (allergies, short sightedness, etc.), measurements, skills (needs a MUA or can do make-up themselves) and so forth in their profile text.
Make really sure that your interest in working with this model is genuine, otherwise you do not only waste their, but mostly your own time as well.
Then write them a message in which you already include parts of the concept you’d like to produce with them.
If possible, have a mood board ready and/or save and like the pictures of the chosen model that you really appreciate and like.
Include pictures of the styling you’d like from their portfolio or in your mood board or if you offer the option of getting the desired clothes, tell them. (nothing more annoying than getting a request for a bridal shoot and three messages into the convo you mention that the model should bring their own wedding dress – which not every model possesses, just saying –)
Let them know, if they need make-up skills or if you provide a make-up artist.
Most importantly: State within the first three sentences if it’s a TFP or a paid shoot!
Make it easy for both you and communicate clearly. No, you don’t have to write a novel, bullet points are fine, but brief them correctly, it saves a lot of time on both sides.
And respect your potential model. If the box for “nude” is not ticked… guess what? It means they don’t do nude shoots!
(I know it sounds obvious, but believe me, you can’t imagine how many people don’t seem to pay attention to the basic info on the sedcard.)

If you visit workshops, ask the photographer who is giving the workshop whether they can recommend models.

If you are a beginner and you want to focus on technical stuff, let me give you an advice: Don’t shoot with a beginner model.
Be willing to pay! Pay for an advanced and experienced model who knows how to act in front of the cam, so you can focus on light, lens, aperture, ISO and all the other things you need to focus on.
You save yourself a lot of energy with that, because it can put pressure on you, if the model doesn’t know what to do and asks “like this?”, “should I do this?”, etc. because they feel just as insecure as you do. (same goes the other way round, but I already talked about that in another blogpost on building a portfolio)

So, once again, in a nutshell:
* search on model/photography platforms
* search on social media
* scroll through other photographers’ profiles and check out their models
* ask the leading photographer at a workshop for recommended models

* read the model’s sedcard text and check their portfolio and their range of work
* communicate your concepts and ideas clearly
* put all relevant information in your message
* state if it’s a TFP or paid shoot
* state what you provide and what they should bring
* as a beginner: be willing to pay for an experienced model

I hope my ideas provided some impulses and inspiration for you.
Let me know what you think or if you have ideas that I missed, shoot me a message.

For the sake of self-advertising:
Yes, you can book me as a model, if you wish to work with me 😉
Just scroll through my portfolio and hop over to the contact section and send me a message.

So long, my dears.

xx

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#sundaystory : Diebstahl

#sundaystory: Diebstahl

Für mikakrueger
Die vorgegebenen Elemente waren:

a) Deutsch
b) Diebstahl
c) Versprechen, zitronengelb, abstürzen
d) Mysteriös

Diebstahl

Jacques Perdu war einst ein berühmter Detektiv, dessen Spezialität im Aufspüren vermisster oder untergetauchter Personen lag. Er hatte eine brummende Detektei zusammen mit seinem Kollegen Jean Escroc. Die Detektei war groß mit lichtdurchfluteten Fenstern mitten in der Innenstadt und wenn man die Fenster öffnete, konnte man das bunte Treiben der Stadt bis hinauf hören. Jacques und Jean hatten jede Menge zu tun und fast jeden Tag ging ein neuer Auftrag ein. Es gab nicht einen Fall, den sie nicht gelöst hätten und sie waren bis über die Stadtgrenzen hinaus für ihre hervorragende Arbeit bekannt. Sie waren fein gekleidet und ein jeder grüßte sie, wenn sie über die Straße gingen. Aber das ist Jahrzehnte her.
Heute ist Jacques Perdu ein abgehalfterter Mittfünfziger, dessen Ruhm ebenso Geschichte ist wie seine Zusammenarbeit mit Escroc. Dieser machte sich nämlich eines Tages still und leise mit den durch die Klienten geleisteten Anzahlungen der letzten sechs Wochen aus dem Staub und da er, wie Jacques, sein Handwerk beherrschte und von den Tätern, die er jagte, gelernt hatte, blieb das Verschwinden des Monsieur Escroc Jacques’ einziger, aber dafür größter Misserfolg, denn er spürte ihn niemals auf. Zudem war er gezwungen ohne die Anzahlungen die bereits angenommenen Aufträge zu bearbeiten und alleine zu lösen, was alsbald schwer an die Ersparnisse ging und aufgrund des Betrugs zahlten die Klienten den Rest der Auftragssumme nicht. Auch, dass er alle Aufträge wie immer mit Bravour löste, konnte seinen Ruf nicht retten.

Nun sitzt Jacques Perdu in einer kleinen Kaschemme am Stadtrand in einem baufälligen Gebäude, dessen Türen und Holzdielen beim kleinsten Windzug quietschen. Die Wände sind vollgestellt mit Regalen, die wiederum unter der Last der darin befindlichen Bücher zu zerbrechen drohen. Mittlerweile verdingt er sich als Lektor für Detektivgeschichten und anstatt wahre Fälle zu lösen, spürt er Tippfehler und Lücken in der Konstruktion der Geschichten anderer auf. Seine einst in Italien handgefertigten Lederschuhe weisen Löcher in den Sohlen auf, der Hut zeigt deutliche Verschleißspuren an der Krempe und die Ellbogen seines Mantels sind abgewetzt. Die einstigen Freunde und hilfsbereiten Bekannten, die Ladenbesitzer und Polizisten, denen er manchmal noch auf dem Weg durch die Stadt begegnet, grüßen ihn nur noch mit einem grummelnden Nicken bevor sie schnell zu Boden schauen oder eines anderen Weges gehen oder gar hinter vorgehaltener Hand zueinander sagen “Wie kann man nur so abstürzen?”.
Einzig die einstige Sekretärin von Jean und Jacques, Madame Veuve, die eine Mischung aus Sekretärin und bemutternder, für das Leibeswohl der Männer sorgenden Haushälterin und strenger Vertrauten war, ruft ihn ein Mal pro Woche an, um zu hören, wie es ihm ginge und ein Mal im Monat kommt sie mit Suppe und Kuchen an einem Sonntag vorbei. Dann beschwert sie sich über die Zustände in Jacques’ Detektei, die ihm gleichzeitig als Heim dient, denn beides kann er sich nicht leisten, schüttelt die Kissen auf dem alten Schlafsofa auf, wirft den Kessel auf den zwei Platten der kleinen Pantryküche an und öffnet die Fenster. Das Unterfangen die Bücher abzustauben gibt sie meist schnell auf. Und der zweite Vertraute, der geblieben ist, den Erfolg oder Misserfolg nur insofern interessieren, als dass davon die Mahlzeit abhängt, die ihm bereitet wird, ist der Kater Fidèle, dem weder die knarrenden Dielen noch der alte Ofen etwas ausmachen, solange sich Mäuse unter den Dielen befinden und der Ofen im Winter genug Wärme abgibt, dass er sich davor wärmen kann.
Als Jacques eines warmen Sommertages über einer haarsträubenden, von Fehlern und unlogischen Zusammenhängen wimmelnden Geschichte eines absoluten Amateurs brütete und Fidèle sich auf der Fensterbank die Sonne auf den schwarzen Pelz scheinen ließ, klopfte es plötzlich leise aber bestimmt an der Tür.
Der Detektiv und der Kater schauten sich überrascht an, nahmen an, es sei nur wieder ein Geräusch im Hausflur gewesen und neigten die Köpfe bald wieder, der eine zum Lesen, der andere zum Schlummern. Es klopfte erneut. Jacques hob den Kopf, räusperte sich und sagte “Herein!”.
Eine Dame um die fünfundvierzig öffnete die Tür und trat einen halben Schritt herein. Als Jacques gewahr wurde, dass es sich um eine Dame handelte, wuchtete er sich aus seinem Sessel und ging zügigen Schrittes auf die Tür zu, um sie der Dame vernünftig zu öffnen und sie zu dem Sessel auf der anderen Seite seines Schreibtisches zu geleiten. Denn, auch wenn seine Karriere nicht mehr den Glanz von einst aufweisen konnte, so konnte man ihm dennoch nicht nachsagen, er hätte seine Manieren verloren oder gar im wärmenden Wohl des Weins, den er abends ein bisschen zu gern zu sich nahm, ertränkt.
Er bot der Dame an, ihr den leichten braunen Sommermantel abzunehmen, doch sie sagte, sie behalte ihn lieber an. Also rückte er ihr den Sessel zurecht und sie nahm Platz. Er ging um den Schreibtisch herum zu seinem Sessel und ließ sich hineinfallen.
Dann saßen sie einige Minuten schweigend und einander musternd gegenüber.
Die Dame, die sich schließlich als Madame Anarique Sibylline vorstellte, war eine Frau mittleren Alters, mittlerer Statur, der gehobenen Mittelschicht. Das erkannte Jacques mit seinem über die Jahre geschulten Blick daran, dass sie Stil hatte, ihre Kleidung gepflegt und aufeinander abgestimmt war, aber das Leder ihrer Riemchenpumps an der Abrollstelle feine Brüche aufwies und der leichte Sommermantel, den sie trug, nicht aus den Kollektionen der aktuellen Saison stammen konnte. Sie trug ein beiges Kostüm mit einer braunen Bluse, deren helle Punkte das Beige des Kostüms widerspiegelten, eine Nylonstrumpfhose, die ihren Beinen gerade genug Bräune verlieh, um nicht künstlich zu wirken, champagnerfarbene Riemchenpumps und den Sommermantel, dessen Farbe dem Braun einer reifen Buchecker glich, dazu eine champagnerfarbene Lackhandtasche mittlerer Größe, die mit einer goldenen Schnalle schloß. Ihr Haar war von dunklem Braun, fast schwarz und mit leichtem Rotstich, gleich Mahagoni, ihre Haut glich den hellen Kieseln, die man an den Steinstränden des Südens betrachten und sammeln konnte und ihre Augen waren von sattem, lebendigem Grün.
Trotz ihres nicht mehr ganz so jungen Alters, deutete ihr Gesicht nur durch feine Linien um die Augen, an den Mundwinkeln und auf der Stirn auf ein Leben voll Lachen, Sorgen und dem üblichen Grübeln hin. Einzig ihre Hände verrieten etwas mehr, denn man konnte ihnen ansehen, dass ihre Hauptaufgabe nicht immer nur aus dem Fühlen exquisiter Stoffe, dem Halten eines Füllfederhalters und dem Tragen einer Handtasche bestanden haben muss. Sie war auf eine für Jacques ganz sonderbare Art und Weise faszinierend. Er konnte nicht bestimmen, ob er sie attraktiv fand oder nicht, aber sie war interessant und weckte seine Neugier.
Ihre waldgrünen Augen ruhten auf ihm, nachdem sie ebenfalls ihn sowie die Umgebung langsam und ruhig abgefahren und gemustert hatten, jedoch war weder ihrem Blick noch ihrem Gesicht das gefällte Urteil zu entlocken.
Schließlich räusperte er sich und fragte “Liebe Madame Sibylline, darf ich fragen, was Sie zu mir führt?”
Die Madame saß aufrecht, Füße parallel nebeneinander, Handtasche auf dem Schoß und den Griff mit beiden Händen umklammert. Nun beugte sie sich ein paar Zentimeter hervor und sagte “Sehen Sie, Monsieur Perdu, mir ist das Liebste und Teuerste abhanden gekommen, ich bin untröstlich und brauche Ihre Hilfe.”
“Mh”, machte Perdu, “ungewöhnlich.. mit Verlaub, Madame, Sie sehen nicht so aus, als kämen Sie aus dieser schäbigen Gegend hier. Ferner bezweifle ich, dass Sie sich nicht einen Detektiv mit ausgezeichneter Reputation in der Innenstadt leisten können. Wie sind Sie ausgerechnet auf mich gekommen?”
Madame Sibylline zog leicht die Augenbraue hoch und ein Hauch von einem Lächeln zuckte um einen ihrer Mundwinkel.
Der Betrug durch seinen Geschäftspartner und Freund hatte an Jacques Spuren hinterlassen, die sich trotz seiner ausgezeichneten Manieren an seinem sozialen Verhalten und seiner manchmal schroffen und direkten Art und Weise äußerten. Es schien die Dame nicht zu stören, sondern eher zu amüsieren.
“Sehen Sie, Monsieur, ich wiederhole, mir ist das Liebste und Teuerste abhanden gekommen. Und da interessiert es mich herzlich wenig, wen ich für teures Geld beauftragen könnte, wer die schickste Detektei am schönsten Platz der Stadt hat oder was die Leute über Sie sagen und wie lange Ihr letzter Fall her ist. Ich wollte den Besten. Deswegen bin ich hier.”
Jacques, sichtlich unbeeindruckt von dieser zwar durchaus überzeugenden, aber dennoch für seinen Geschmack etwas zu schmeichelhaften Aussage, zog eine Augenbraue hoch, schnaubte durch die Nase und verschränkte die Arme vor der Brust.
“Aha.”
“Außerdem kenne ich Madame Veuve, denn wir kaufen unser Gemüse auf demselben Wochenmarkt ein und ich halte sie für eine der aufrichtigsten und zuverlässigsten Personen und sie verlor nie auch nur ein einziges schlechtes Wort über Sie.”
Perdu lockerte seine verschränkten Arme ein wenig und atmete aus. Wenn diese Frau nun wirklich auf Empfehlung von Madame Veuve hier war, so war er es seiner ehemaligen Sekretärin schuldig, sich zumindest das Begehr dieser Dame anzuhören.
“Na gut”, sagte er, “Sie sagen also, Ihnen sei das Liebste und Teuerste abhanden gekommen. Worum handelt es sich denn?”
Madame Sibylline richtete sich etwas mehr auf, löste die Finger von der Handtasche und atmete tief ein.
“Mein Kanarienvogel Clandestine.”
Perdu dachte, er habe sich verhört, also fragte er “Wie bitte?”
Die Dame wiederholte ordnungsgemäß “Mein Kanarienvogel Clandestine.”
“Ist das ein Scherz?”
“Keineswegs.”
“Sie kommen den weiten Weg aus Ihrem Viertel unbegleitet in diese schäbige Gegend in mein Büro, um mich damit zu beauftragen einen Kanarienvogel für Sie zu finden?”
“So ist es.”, sagte Madame Sibylline, ruhig und mit aufrechter Ernsthaftigkeit.
“Sie hat den Verstand verloren.”, dachte Perdu. “Wenn ich Madame Veuve das nächste Mal sehe, haben wir beide definitiv ein Hühnchen miteinander zu rupfen. Oder einen anderen Vogel. Das soll wohl ein Scherz sein, den sie sich erlaubt, um sich für all ihre vergebenen Bemühungen und das Lamentieren über den Zustand meines Büros zu rächen. Na, sowas!”
“Sie belieben zu scherzen, Madame.”
“Gegen einen Spaß hier und da habe ich mit Sicherheit nichts einzuwenden, aber hiermit ist es mir absolut ernst, Monsieur.”
“Es tut mir sehr leid, ich denke, ich bin nicht der Richtige für diese Aufgabe.”
“Oh, ganz gewiß sind Sie das. Wollen Sie sich nicht erstmal alle Einzelheiten anhören, bevor Sie ablehnen?”
“Ich denke, ich habe genug gehört, merci, Madame.”
“Und könnten meine Anzahlung in diesem Umschlag und diese zwei Flaschen Bordeaux Sie nicht überzeugen, mir doch noch zuzuhören?”
Widerwillig, aber dennoch neugierig nahm Perdu den Umschlag entgegen, den die Frau ihm über den Tisch reichte und las das Etikett des Weins, den sie ihrer tiefen Manteltasche entnahm. Ausgezeichneter Jahrgang, beste Qualität, eine edle Rarität. Er öffnete den Umschlag und musste sich bemühen, den Mund wieder zu schließen. Wenn das die Anzahlung sein sollte, dann wäre das der lukrativste Auftrag seit Jahren.
Es widerstrebte ihm, den Auftrag einer offensichtlich Verrückten anzunehmen, aber dann blickte er sich um, sah das Schlafsofa mit der kaputten Sprungfeder, seinen abgewetzten Mantel an der Garderobe und schließlich Fidèle auf der Fensterbank, den guten, treuen Fidèle, der sich dringend ein großes, frisches Stück Fleisch vom Metzger verdient hatte. Er atmete erneut tief ein, schloß die Augen, atmete tief aus und als er die Augen öffnete und hinaufblickte, sagte er “Na gut, Madame, erzählen Sie mir von Ihrem Vogel Clandestine. Bitte beschreiben Sie mir alles so genau wie möglich, sodass ich mir ein Bild machen kann.”
Mit einem zufriedenen Lächeln rutschte Madame Sibylline etwas weiter nach vorn auf die Sesselkante und begann zu erzählen.
“Also, mein Kanarienvogel Clandestine ist mir das Wertvollste und Liebste. Er war ein Geschenk meines Mannes, Gott hab ihn selig, und er hat diesen Vogel geliebt. Er nahm mir das Versprechen ab, mich meinen Lebtag um Clandestine zu kümmern, ihn zu hüten wie meinen Augapfel und größte Sorgfalt walten zu lassen. Clandestine ist etwas ganz Besonderes. Jedes Lied, das dieser Vogel singt, malt Farben in die Luft und erfüllt sie mit einem Duft von Frühlingsgärten, zumindest, wenn es ein Chanson ist. Bei schwereren Liedern, die tief die Seele berühren, färbt sich alles in dunklem Purpur und die Luft riecht nach Weihrauch und Gewürzen ferner Länder. Sein Federkleid ist zitronengelb und schimmert im Sonnenlicht leicht golden.”
“Na wundervoll”, dachte Perdu, “die Dame ist zwar lieb und nett, aber in ihrem Oberstübchen sind nicht alle Tassen ordentlich sortiert.” Dann fühlte er erneut den dicken braunen Umschlag in seiner Hand und dachte an den lieben Fidèle und fragte “Und wie ist Ihnen Ihr geliebter Vogel abhanden gekommen?”
“Sehen Sie, weil ich meinem Mann versprochen habe, mich so gut um ihn zu kümmern, ließ ich von den besten Handwerkern der Stadt einen Käfig bauen, der das gesamte Erkerzimmer ausfüllt, sodass Clandestine viel Platz hat. Und jeder Teil des Käfigs wurde auf die Bedürfnisse des Vogels ausgelegt, einen Bereich zum Ruhen, einen mit Zweigen der edelsten Bäume bestückt und nur das beste Futter wird gereicht. Der Erker wird gut gehütet, nur unter Aufsicht werden die Fenster geöffnet und Unbefugte haben keinen Zutritt. Aber gestern Morgen ging ich, wie jeden Morgen, mit meinem Frühstück und dem für Clandestine ins Erkerzimmer, aber er war nicht da. Ich suchte alles ab, jede Ecke des Käfigs, in der er sich versteckt haben könnte, ich sang das Lied, auf dass er normalerweise antwortet, aber nichts. Ich untersuchte den Käfig, denn er war verschlossen und nirgends war ein Loch zu entdecken. Die Fenster waren verschlossen, es war mir unbegreiflich. Dennoch ließ ich die Köchin und ihre Gehilfin, den Gärtner und die Waschfrau nach meinem geliebten Kanarienvogel suchen. Ich selbst machte mich noch im Morgenmantel daran, das gesamte Haus und den Vorgarten abzusuchen, ich klingelte bei allen Nachbarn und fragte nach Clandestine, viele kamen heraus und halfen bei der Suche, aber ohne Erfolg. So kam ich zu dem Schluss, dass es sich nur um Diebstahl handeln kann! Jemand muss mir meinen geliebten Vogel gestohlen haben. Vielleicht hat jemand den Schlüssel des Käfigs entwendet und ihn in der Nacht gestohlen, den Schlüssel zurückgelegt, sodass niemand direkt auf einen Diebstahl käme. Es ist die einzige Schlussfolgerung, die ich ziehen kann. Jemand hat meinen geliebten Clandestine gestohlen! Ich bin untröstlich, Monsieur, ich brauche Ihre Hilfe.”
Perdu, der sein Kinn beim Zuhören in die Hand gestützt hatte, nickte und brummte ein “Mmmh.”
Nach einigen Minuten des Nachdenkens und Schweigens raffte er sich auf und erklärte der Dame, er müsse sich ein Bild der Lage machen und selbst den Ort begutachten, von dem der Vogel verschwunden sei. So beschlossen sie, dass Perdu am nächsten Morgen zu dem Haus der Madame Sibylline kommen würde, um alles in Augenschein zu nehmen. Beim Verabschieden wurde die Dame Fidèles gewahr und ihr sonst ruhiges Gesicht geriet für den Bruchteil einer Sekunde etwas aus der Fassung, bevor sie sich fing, die Hände Perdus in ihre beiden Hände nahm, ihm noch einmal herzlich dankte und dann zügigen Schrittes davonging.
Als Jacques die Tür schloss, kam er nicht umhin den Kopf zu schütteln. Gänzlich unbeeindruckt gähnte Fidèle auf der Fensterbank, streckte sich, nur um sich dann ein Mal um die eigene Achse zu drehen und wieder hinzulegen.
Auch wenn die Anzahlung ein verlockender Reiz war loszuziehen und die Zutaten für ein ausgewogenes Mahl zu besorgen, hielt Jacques sich zurück, denn er war sich noch nicht sicher, was es mit dieser Dame und ihrem Vogel auf sich hatte und es kam ihm äußerst suspekt vor. So begnügte er sich mit etwas Grießbrei und für den lieben Fidèle verlängerte er Milch mit Wasser und schlug ein Ei hinein. Doch dem Bordeaux konnte er nun doch nicht widerstehen und so gönnte er sich ein nicht zimperlich gefülltes Glas des blutroten, gegorenen Nektars.
Als er am nächsten Morgen erwachte, war Perdu wie benommen und versuchte sich zu sortieren. Mühsam rekapitulierte er den vergangenen Tag und zweifelte, ob er nicht geträumt habe. Aber dann sah er die geöffnete Flasche Bordeaux, das mit Weinresten benetzte Glas und den braunen Umschlag auf dem Tisch. Er schaute auf seine Armbanduhr, deren Lederband bereits Patina angesetzt hatte und mit Tintenflecken beschmutzt war. Zeit sich frisch zu machen und zu der Dame zu gehen. Als er den Mantel mit den abgewetzten Ellbogen und den Hut mit der verschlissenen Krempe von der Garderobe nahm, beauftrage er Fidèle, das Haus zu hüten und ging davon.
Eine Dreiviertelstunde Fußmarsch später erlangte er das Grundstück der Madame Sibylline, die ihn mit starkem Kaffee und etwas Gebäck bereits auf der Veranda erwartete. Nachdem er sich das Erkerzimmer mit der beachtlichen Voliere angeschaut und jeden Winkel des Zimmer untersucht hatte, schaute er sich im Rest des Hauses, auf dem Grundstück und in der Nachbarschaft um, befragte die Nachbarn und die Hausangestellten, aber außer einer Bestätigung der von der Madame bereits geschilderten Ereignisse, ergaben diese nichts Neues. Aber Perdu wäre nicht Perdu gewesen, wenn er nicht schon Ideen gehabt hätte, wo er suchen sollte. Auch wenn ihm die ganze Chose skurril und suspekt vorkam, so hatte er den Entschluss gefasst, seine alte Arbeitsmoral an den Tag zu legen und mit derselben Gewissenhaftigkeit zu arbeiten wie immer. Ob er nun einen Juwelendieb oder einen zitronengelben Kanarienvogel aufspüren müsse, es bliebe ja dennoch dieselbe Aufgabe. Außerdem zahlte die Dame gut und es war eine angenehme Abwechslung zu den haarsträubenden Hirngespinsten der amateurhaften Autoren, deren geistigen Ergüsse er sonst zu korrigieren pflegte.
Er bat Madame Sibylline, ihm vier Tage zu geben, danach würde er sich wieder bei ihr melden. Sie willigte ein.
Seine Strategie bestand darin, jeden Tag eine Himmelsrichtung nach dem Vogel abzusuchen.
Am ersten Tag verschlug es ihn in den Norden, denn er nahm an, der Vogel habe sich vielleicht zu den anderen Vögeln an der Küste gesellt, die vor ein paar Monaten aus dem Süden heimgekehrt waren und nun die Tage an der See genossen. Doch weder an den Klippen noch an den Dünen fand er einen zitronengelben Vogel.
Am zweiten Tag ging er gen Westen, wo die Zechen waren, denn er hatte die Vermutung, ein Minenarbeiter hätte den Vogel nehmen und als Arbeitstier versuchen können. Immerhin waren diese kleinen possierlichen Tierchen wahre Lebensretter unter Tage, auch wenn sie ihr eigenes dafür ließen. Und ganz seinem Arbeitsethos getreu, befragte Perdu nicht nur die Minenarbeiter, sondern stieg selbst einige Meter hinab, um die Vögel der Bergleute zu begutachten, aber keiner von ihnen war zitronengelb. Rußverschmutzt und erfolglos ging er heim.
Am dritten Tag machte er sich auf, um in den Süden der Stadt zu gehen, wo der größte und farbenprächtigste Wochenmarkt der ganzen Gegend stattfand, denn er dachte, vielleicht zögen die Wohlgerüche der Gewürzhändler und die farbenfrohen Stoffe der Tuchhändler das kleine Vögelchen in seinen Bann. So viel zitronengelb hatte Jacques wahrlich selten auf einen Haufen gesehen. Da gab es den Händler, der mit müden Fingern die saftigsten Zitronen und die rundesten Orangen darbot, die Tuchhändler, die Seide und Taft in allen Nuancen der Regenbogenfarben anpriesen und im Sonnenlicht schimmerten die Schmuckstücke der Juweliere in gold und bernsteinfarben und ja, auch in zitronengelb. Aber außer den Liedern der einheimischen Vögel, war kein zauberhafter Gesang zu hören, der von dem kleinen Vogel Clandestine stammen könnte. Erschöpft und müde durch den durch die Gerüche angeregten und dennoch leergebliebenen Magen, schleppte Perdu sich nach Hause und ließ sich missmutig auf das Sofa fallen.
“Ach, Fidèle, was soll ich nur tun? Da kommt nach Jahren ein Auftrag herein, ein verrückter, in der Tat, aber nun soll dies tatsächlich ein weiterer Misserfolg des Jacques Perdu werden?” Fidèle, der seinen Herrn sehr liebte, sprang vom Sessel und lief hinüber zu Jacques, um seine Beine zu umgarnen und ihn mit seinem sanften Schnurren zu beruhigen. Der müde Detektiv beugte sich hinab und streichelte den pechschwarzen Kater, bis dieser plötzlich den Kopf drehte und zur Eingangstür rannte, in die unten ein Gitter eingelassen war. Er musste eine Maus auf der anderen Seite gehört haben, denn er lauerte und spähte, bis er anfing an dem Gitter zu kratzen. Jacques ließ sich zurücksinken und beobachtete Fidèle in seinem sinnlosen Unterfangen.
Doch dann sprang er auf, riss den Kater von den Beinen und küsste ihn mehrmals und liebkoste ihn innig. “Fidèle, du bist ein Genie! Ich wollte morgen gen Osten gehen, auch wenn ich gar keine Idee hatte, wo genau ich suchen soll, aber nun hab ich’s! Heureka, du Teufelskerl! Natürlich! Clandestine kennt nichts anderes als den sicheren Käfig, wo sonst sollte der Vogel sich heimisch fühlen. Ach, Fidèle, wenn ich dich nicht hätte!” Der Kater, etwas verdutzt über den Ausbruch seines Herrn und gleichfalls in seiner Jagd gestört, versuchte sich aus dem Griff zu winden, um vielleicht dennoch ein Mäuschen zu erbeuten. Jacques ließ ihn hinab und goss sich freudvoll und voll Zuversicht ein Glas Wein ein.
Am nächsten Tag bedurfte es keines Weckers und keines starken Kaffees, um Perdu aus den Federn zu treiben. Noch bevor die Uhr sieben schlug, war er auf dem Weg gen Osten, wo der Stadtgarten mit den vielen Obstbäumen, den bunten Beeten und der riesigen Menagerie lag. Natürlich! Da hätte er auch selbst drauf kommen können! Auf dem Weg zum Stadtgarten, grad als er um die Ecke einer kleinen Seitenstraße bog, überkamen ihn Zweifel. Was, wenn er den Vogel auch dort nicht finden konnte? Welches waren seine anderen Möglichkeiten? Während er so grübelte und sich sein Schritt dabei verlangsamte, kam er an einer Bäckerei vorbei, aus deren Fenstern und Türen es herrlich duftete, doch bei all seiner Grübelei, riss es Perdu nicht aus seinen Gedanken.
Einzig dieser gelbe Farbklecks erhaschte seine Aufmerksamkeit, also hob er den Kopf. Doch als er sich umschaute, fiel nur grad die Tür der Bäckerei mit dem zarten Klingen des Türglöckchens ins Schloss. Er hätte schwören können, er habe eine Person in zitronengelber Kleidung gesehen. Aber vielleicht stieg ihm auch nur der Hunger zu Kopf. Er ging weiter auf dem Weg Richtung Stadtgarten und als er grad über die kleine Brücke über das Flüsschen, das das Zentrum vom östlichen Teil der Stadt trennte, gehen wollte, erhaschte er schon wieder im Augenwinkel eine Ahnung von etwas zitronengelbem. Schnell wandte er den Blick, aber schon wieder war er zu langsam.
Er schüttelte den Kopf und schritt über die kleine Brücke. Und da, gerade als er sich in der Mitte befand, dachte er, er traue seinen Augen nicht. Da, am anderen Ende der Brücke, da stand tatsächlich eine junge Frau in einem zitronengelben Kurzmantel. Nicht irgendein gelb, nicht das, welches gerade in Mode war und in jeder Boutique im Schaufenster zu sehen war. Nein, ganz und gar zitronengelb. Jacques war so perplex, dass er wie angewurzelt stehen blieb. Es war, als könne er sich nicht rühren.
Die junge Frau wirkte, als sei sie ebenfalls mitten in der Bewegung erstarrt und sie blickte erschrocken über die Schulter mitten in Perdus Gesicht, gerade so, als fühle sie sich ertappt und wisse nicht, was zu tun sei. Dieser unglaubliche Augenblick gab dem Detektiv einen Moment um die Frau zu beobachten. Sie war von mittlerer Größe, schlanker Figur, mit mahagonibraunen Haaren und einem Blick, der so anziehend war wie der Wald im Frühling.
Nachdem er sich gefasst hatte, machte Jacques einen Schritt nach vorn und die junge Frau begann zu rennen als hänge ihr Leben davon ab. Verständnislos über diese Situation, aber von Intuition und Reflex geprägt, begann Perdu zu rennen, so schnell es seine Beine zuließen. Er folgte der Frau, die sich flink und in einer Art Zickzack durch die engen Gassen der Oststadt bewegte. Einholen konnte er sie keinesfalls, das war ihm klar, aber er wollte sie unter keinen Umständen aus dem Blick verlieren. Er rannte was das Zeug hielt und fühlte sich fast beflügelt und so jung wie damals, als er jede Gasse wie seine Westentasche kannte und er ein erfolgsgekrönter Detektiv war. Kurz vor den Toren des Stadtgartens, durch die die junge Frau geschlüpft war, ging ihm dann doch die Puste aus und er musste sich am kalten Stahl des Tores abstützen und kurz verschnaufen. Da es allerdings nur einen Eingang, der gleichzeitig als Ausgang diente, gab, war er sich sicher, dass er die Frau finden würde, sobald er wieder zu Luft käme.
Als er hineinging, wand er vorsichtshalber unten am Eingangsgitter seinen Gürtel um das Tor, sodass die junge Frau ihm auf keinen Fall entwischen konnte. Er bewegte sich langsam und spähte umher. Die Farbenpracht irritierte seine Augen, eine Flut von Farben zog seinen Blick in alle Richtungen und er versuchte sich auf die Suche nach zitronengelb zu konzentrieren. Zwischen dem Grün der Bäume erhaschte er plötzlich eine schnelle Bewegung von etwas zitronengelbem, also schritt er rasch hinterher und folgte dieser Ahnung um die Ecke. Da lief sie, leichtfüßig und in dem ihm schon bekannten zickzackartigen Huschen, gleich einem Vögelchen, das sich durch die Lüfte schwingt. Er beschleunigte seinen Gang und als er merklich aufgeholt hatte, schaute die junge Frau reflexartig über die Schulter. Ihr Mahagonihaar wehte in der sanften Sommerbrise und ihre Waldaugen blickten ihn mit einer Mischung aus Scheu, Angst und Bestimmtheit an. Er wusste nicht, was in ihrem Blick lag, aber es war, als verlangsamte er seine Schritte für einige Sekunden.
Perdu musste blinzeln und nach diesem wortwörtlichen Augenblick war die Frau verschwunden.
Es war unmöglich! Wie konnte das sein? Vor einer Sekunde stand sie fast nur eine Armlänge von ihm entfernt vor ihm und nun war sie einfach verschwunden! Er blickte wild suchend umher. Und da, etwas weiter hinten auf der linken Seite, da erblickte er einen kleinen zitronengelben Fleck. Er ging näher. Ja, tatsächlich, da hinten, auf dem Zweig einer Rotbuche saß ein zitronengelber Kanarienvogel. Als er sich langsam näherte, begann der Vogel zu singen und die Melodie klang an Jacques’ Ohr. Mit jedem seiner Schritte wurde der Klang lauter. Ein wehmütiges Lied mit tiefen Tönen und einem tragischen Unterton, dessen Gefühl sich um die Glieder legte, ähnlich dem Gefühl, das sich nach den ersten paar Schlucken Bordeaux einstellt. Eine Melodie, die auf eigenartige Weise die Seele einzunehmen schien. Und plötzlich trug der Sommerwind den Geruch von Weihrauch und den Gewürzen ferner Länder. Und als Perdus langsame Schritte versuchten sich weiter ihrem Ziel zu nähern und den Vogel zu packen, ergriff dieser Geruch ihn und nahm ihn völlig ein und alles um ihn herum färbte sich in dunklem Purpur. Dann verlor er das Bewusstsein.

Reclamation – A poem in episodes

The special series I announced on my blogwarming party

a poem in episodes, by gina laventura

norbert josefsson

Don’t label my body
As if you had the right to
Cause you don’t

norbert josefsson

Don’t try to narrate my story
As if you had the right to
Cause you don’t

norbert josefsson

Don’t bathe in my glory
As if you had the right to
Cause you don’t

norbert josefsson

This body is not yours to label

norbert josefsson

This story is not yours to narrate

norbert josefsson

This glory is not yours to bathe in

norbert josefsson

You don’t own me
I only owe to fate
I write my story
I worked for the glory
Your bodies
Narrate different stories
And that is fine
But my body is my body
And my story
With all its failure and its glory
Is mine

Gina Laventura © 2017

A huge thank you to everyone who hopped over to instagram and followed the series there bit by bit and for all the comments and feedback.
It was a very special series that we produced last year and that I didn’t want to publish “just like that”, or just instantaneously (see what I did there?), so it was clear to me that I’d publish it when the frame was set. And when the blog finally went into relaunch and I was able to present my new virtual home to you, it felt like best choice that this series should be the first decoration on the long wall.
I hope you enjoyed it. A lot of energy and emotion fled into this one.

#sundaystory: Light at the End of the Tunnel

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The information given was:
a) English
b) Light at the end of the tunnel
c) hope, end, tired
d) sarcastic

dedicated to Mathias

Work is done. I’m hitting the road with my car. Rush hour. Traffic.
I’m tired, I’m stressed, I’m exhausted.
Red lights in front of me. On the other lane white and yellow lights staring at me. Inch by inch we move.
How much this situation resembles my life at the moment, I think. I’m moving, but barely do I get forward. Everywhere I look I see red lights, stop and go, slow movement, while on the other side of the road it’s going quicker, people rushing by, leaving me behind.
I just want to get home, it’s my daughter’s birthday and I hope I make it in time to see her opening all the gift boxes. And I still need to prepare a presentation for the meeting tomorrow. Big client. Important client. Sleep is overrated anyway.
All those obligations, musts, have tos. What makes a man a good man? What makes a father a good father? What makes an employee a good employee? Here’s the path. This is how it has to be done.
No options, just obligations.
Similar to my ride in the car. You want to rush, but you can’t, unless you want to crash the car in front of you. You want to turn right, but the lane goes straight forward. Only options are the junctions, the exits. But somebody else established them.
A look on the clock. Tic toc. Time’s running, but nothing’s moving. I get nervous, angry, my hands start sweating.
Deep breath. I put my head on the steering wheel.
Oh, we’re moving again. Slowly, but moving, entering a tunnel.
The darkness embraces me as one of its own. Red lights blinding my eyes. We stop again.
I’m trapped.
In a dark tunnel.
The black walls swallow all my hope, all my senses, all my sanity.
And what they spit out is fear. A fear that creeps up my chest. Barely can I breath.
What if it is going to stay like this forever? Stop and go, but no real forward movement? Blackness around me, lost hopes, and the only thing that stays is a pain in the leg from trying to push the pedal. In vain.
The further we get into the tunnel, the more lost I feel. The more I can only think of black walls surrounding me, the red light directly in front of me, the white light directly behind me.
Everything blurs and turns.
I can’t look ahead. I can’t think ahead. I. am. stuck.
While I’m pushed and pulled by darkness, red and white dots dancing around me, mocking me, I suddenly perceive a beam. Is that the sun?
I close my eyes for a minute. I open them slowly. Inch by inch.
Yes, indeed, it must be the sun.
Beeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeep!
Oh!
The red light that beforehand was so close in front of me had moved further away.
We were moving!
Not only were we moving, but we were moving towards the sun.
Its beautiful radiance becoming bigger and bigger, smiling at us.
The darkness vanishes. Slowly. Inch by inch.
I see the light at the end of the tunnel.
Finally, I can breath again.

#sundaystory: Sparrow

The first sundaystory I’ve written in October 2014, hope you like it.

The information given was:
a) English
b) Sparrow
c) church, beer, Frankenstein
d) dramatic

dedicated to Tammy

Frank sat in his office organizing the upcoming appointments when his secretary Susie entered to bring him coffee.
“Thanks, Susie. So, what’s the plan for today?”
Susie opened her notepad and started.
“So, first of all Dr Robinson asked for the record of Miss Donald, the patient you’ve sent to him, Mr Fuller had another panic attack and asks for an emergency appointment with you and then there’s this persistent journalist who’d like to interview you about the organisation.”
“Ok, please send a copy of Miss Donald’s record to Dr Robinson as soon as possible, then tell Mr Fuller that he should be here round about six and call the journalist and tell him that we should meet here on Saturday at 12 o’clock.”
“But Dr Steiner, on Saturday at 1pm you are supposed to give a speech about the organisation in the frame of the conference.”
“Ah, yes, sure. Well, okay, then tell the journalist to be here at 8.30.”
“Yes, Sir.”
“Thank you, Susie.”
After Susie had closed the door, Frank leaned back in his chair, looked outside the window and smiled.
Frank Steiner really had done enough in his life to be proud of. He was a well-known psychotherapist, the journals filled with his theories and his methods of practice, the tabloids full of information about organisation Sparrow, the organisation he had founded years ago, the organisation best known for being against genetic engineering, animal testing and in general against people playing God.
He sipped his coffee and smiled again before he turned to concentrate on the record of the patient that was the first one on the list for today. He wasn’t really looking forward to meeting Mr Fuller at six, a time he normally closes the office, but he had dedicated himself to his work and so he couldn’t leave his patients in trouble. Plus, they paid too well to be let down.
The first three patients were gone and he had another hour before the next one was to arrive, so he went through the speech he was to give on Saturday. About the philosophy and the aims of Sparrow and the reasons why it is important not to play God. He was halfway through the speech, when Susie knocked shortly at the door before she entered. She looked bewildered.
“What’s the matter, Susie?”
“I was just about to organise the patients’ records again, when someone slid this envelope under the door crack. I opened the door quickly to see who it was but I was too slow, I only saw a person with a dark hoodie turn left and away he was.”
“Let me see.”
Susie was hesitant to hand the envelope to her boss.
“But Sir, I don’t feel well about it. You know there are enough people who are against Sparrow’s principles and who threatened you. And not all of your patients are mentally stable. What if someone wants to harm you?”
Frank patted Susie’s shoulder and went to pour her a cup of tea. When he handed her the tea, he took the envelope within the same movement.
“Susie, it wouldn’t be the first time that a future patient asks for my help this way. Some of them are embarrassed to enter the office and admit that they need help. Probably it is just another poor creature who wants my aid. Don’t worry.”
He shook the envelope but the only thing perceivable was the noise of paper scratching against paper. He opened the envelope and took a piece of paper out.
Susie, sipping her tea with a nervous twitch in her eye, rose her eyebrow quizzically.
“You see, it just says ‘meet me at the church tonight, 9pm, come alone.’. As I told you, it’s not the first time that I get a message like that and it took me several meetings in bizarre places like parks and graveyards before I could convince the people to come into my office.”
Susie didn’t seem convinced but she nodded and said “Just be careful, Sir.”
After he had managed to calm Susie down and she went off, Frank sat down and took a closer look at the piece of paper. It was a neat handwriting. But no trace of intention or what this person might want from him. Back to the speech for Sparrow, he told himself and practiced a little more before the next patient entered.
At quarter to six the last official patient left and Frank stretched himself and walked around the room yawning.
He went to the front room and told Susie that he’d be able to take care of Mr Fuller alone and that she could go home.
Mr Fuller came punctually, like always, six o’clock standing in front of the Doctor like a tin soldier, mechanic movements and a nervous smile when he shook his hand.
It nearly took two hours to take care of Mr Fuller and to calm him down and convince him that he can overcome his panic attacks by using breathing techniques and mantras and that no one meant to do him harm in public.
Frank locked the door firmly after Mr Fuller had left.
“Poor soul”, he said, looked at his watch, shook his head and started brewing a strong coffee.
The church was nearby, so there was no time or reason to head back home before the meeting with Mr Anonymous. Or Mrs?
While sitting down with his coffee, Frank went through the questions the journalist had sent him in advance, so that he could prepare his answers for the interview.
He read aloud.
“’Is it out of religious reasons that Sparrow’s aim is to prevent people from playing God?’”, Frank laughed whole heartedly, took his pen and wrote his notes down. “’No, it’s out of human reasons, the church or religion has nothing to do with it. It’s just a coincidence that Sparrow’s principles seem similar to those of the church. But from a psychological point of view, the human brain and mental condition is not created for such a burden as to play God, as to make decisions that include creating artificial intelligence or maintaining a superiority above other beings. People are cruel, and they like to demonstrate their superiority and strength, but sooner or later their mind will not be able to carry the burden of these events anymore, and this is when they come to my office. Insert wink and smile.’ Have to shape and shift the words a bit, but yeah, that should answer it.” Another look at his watch. Now he had to hurry a bit to be at the church in time.
He took his coat from the wardrobe and swung a scarf around his neck.
It was just a twenty minute walk and the cool wind in combination with the dry and golden autumn air revived Frank’s senses.
When he came to the church, he looked around, but saw no one waiting for him. He walked around the church to make sure he didn’t stand in front of the wrong entrance. But no one was there. He took the piece of paper out of his pocket again, checked the time, checked his watch. “No, it says 9pm and it is 9pm.” But then he took a closer look again and tapped his forehead. “It says IN the church, meet me IN the church. Doctor, doctor, you should pay more attention.”
Frank opened the door and even before he was completely inside the wind pressed against the door and shut it with a slam behind him. He just had enough time to prevent his coat from being caught in the door. He looked around, some candles still burning, other than that: darkness. He shortly thought about taking some holy water and crossing his chest, but then he dismissed the thought as he made out a person sitting on a bench.
He went over, stood in the aisle and waited for the person to move.
“Good evening, Dr Frankenstein.”, it said. Only now did Frank realise that it was a woman. She turned around and took the dark hood from her head and smiled at him. Her wavy hair that was halfway stuck inside her hoody had the colour of a deer’s fur, red-brownish and framed her friendly face perfectly. While greeting him she rose her other hand, holding a beer and cheered to him.
“Oh, it’s Dr Steiner. Frank Steiner. Good evening, Mrs?”
The woman smiled and took another sip of her beer. She must be in her mid-twenties, Frank thought. Who is she, he wondered.
“Don’t you wanna sit down, Dr Frankenstein?” the woman said and tapped on the wooden bench.
Frank cleared his throat and sat down beside her.
“How can I help you, Mrs?”
“Miss.”
“I beg your pardon?”
“It’s Miss, not Mrs!” Her smile vanished.
“Ok, Miss…”
“Frankenstein, you’re really persistent with these formalities, aren’t you?”
Frank was about to give one of his smart, psychological-theoretical answers, but a raising eyebrow of the woman somehow stopped him and he fell silent. This is not just another poor creature asking for my help, he thought, this is different. What does this woman want from me?
“If you insist, Sir, Shelley.”
“Pardon?”
“Call me Shelley, that’s what I said.”
“Ok, Miss Shelley. You wanted to see me.”
“Yup, that’s correct. And here you are.” She took another sip of her beer, emptied the can, and let it drop to the floor. The echo was deafening. She reached for her bag, took out another can, opened it with a quick movement, took a new sip and hunched over the backrest of the bench before her, watching the candles.
“Amazing, huh? All this silence. And the warm candlelight.”
“I agree. Miss Shelley, is there a reason why you picked the church for our meeting?”
“Yup.”
“And may I ask what the reason was?”
“Yup.”
“Well, so, what was the reason?”
Silence.
“Miss Shelley?”
She smiled again. “Well, Frankenstein, you asked whether you may ask for the reason and I agreed. But I never agreed on giving you an answer, did I?”
Frank was baffled.
“Haha, Doctor, what’s wrong? Table’s turning? One time it’s not you being the smartass and tricking people through language, huh?” She looked truly amused.
Frank looked around. It was just the two of them. He looked at her, but her look was again fixed on the candles, the corner of her mouth still slightly amused.
Frank tried to look at his watch without being noticed. But Shelley suddenly awoke from her tranquil trance and turned towards him.
“So, Doctor, as it seems you are a busy man with a tight schedule, huh?”
Frank cleared his throat. “Well, it was a busy day today and the patients will be waiting for me early in the morning tomorrow.”
“Well, let them wait.”
“Miss Shelley, I’m sorry, but I can’t. These people are depending on my help.”
“Haha, oh, are they, yes?”
“Yes. So, I would be really pleased if you told me why I am here. How can I help you, Miss Shelley?”
A burst out of laughter that shocked Frank to the bones, the echo pulsating through the whole church.
“Haha, you? Help? Me? Haha, Frankenstein, I knew you were a witty and smart man, but I didn’t know you were a funny one, too.”
Frank was bewildered and he could feel a twitch coming up in his eyelid. With all his profound knowledge, he felt incapable of figuring out what this young woman wanted from him.
“So, you know me? Have you read about me?”
“Sure.”
“Miss Shelley, will you tell me why I am here? I am really willing to…”
“Shush, Frankenstein. You had a busy day. You must be exhausted, huh? Helping all those ‘poor creatures’ as you tend to call them, huh? Structuring texts for your organisation Sparrow, huh? This beautiful idea of yours that we’re not supposed to play God.”
“Is this why you chose the church as a meeting point?”
“Nope. Or, maybe. Who knows?”
“You know.”
“Haha, being a smartass again, huh, Doctor? But before you take another look at your watch, I’m not gonna waste your time, Frankenstein.”
“Could you maybe stop calling me Frankenstein? Frankenstein is a fictional character, who…”
“….was a smartass, just like you.”
“Yes, but he created a…”
“….monster, I know. I thought you didn’t wanna waste time? So, your decision, do you wanna discuss fiction or listen to a real story?”
Frank fell silent.
“Wonderful, decision made, wise guy. So, back to the topic. Your office running well, Mr Best-Psychotherapist-in-Town?”
“Yes, I’d say so.”
“Great. And your organisation running well, huh? People listening to you, agreeing with you, following your ideas?”
“Ahem, well, it’s not only my ideas, but..”
“..but it’s the ones you spread, the ones you support, the ones your organisation stands for, right?”
“That is correct.” Frank answered and couldn’t prevent his chest from raising a bit out of pride.
Shelley smiled again.
“Fancy a beer, Frankenstein?”
“No, thank you, Miss Shelley.”
“You knew my mother.” Ah, there we go, Frank thought. Maybe a former patient.
“Who is your mother?”
“Was.”
“Pardon?”
“My gosh, Frankenstein, what’s wrong with you? Is your head tired? Was, I said, was. The correct question according to the circumstances is ‘Who WAS your mother?’, got it?”
“I’m sorry.”
“Yeah, sure you are.”
“So, who was your mother?”
“The more important question is, who were you?”
“You mean who I am?”
“No, I said who you WERE. Back then. I tell you who you were. You were the first man in my mother’s life. Her name was Mary.”
Frank sighed. This must have been decades ago, maybe twenty, thirty years. But to make sure, he asked “Which Mary?”
“Ok Doctor, little wrap up, just to make this process quicker: You were a young student of Psychology, keen on making new discoveries, convinced of your own ideas and ideals. That’s when you met my mother and became the first man of her life.”
Frank tried to recreate his first years as a student. But he had never been living the life of a monk, especially not in those days, but suddenly he remembered: Mary, Mary was special, she wasn’t one of the quick ones, he had spent one or two years with her. A beautiful little woman with a fragile body shape.
“Yes, I remember her.”
“You should.”
“I’m sorry to hear about your loss.”
“Loss…Tell me, Doctor, isn’t it like this: You need to have something in order to lose it?”
“Excuse me?”
“I mean, I can’t lose something that I never had, right?”
“Well, no. But, you did know your mother didn’t you?”
“Oh, Frankenstein, how much can you know a person when this person doesn’t know herself and likewise you don’t know yourself?”
Frank looked quizzically.
“I thought you liked theoretical approaches, Doctor.”
“How did she die?”
“Killed herself.”
“Oh, I’m sorry to hear that. Did she suffer from depression?”
“She suffered from existence.”
“Pardon?”
“Doctor, there is a difference between existing and living, don’t you think?”
“Yes.”
“Are you sure you don’t fancy a beer?”
“Yes, thank you. So, your mother was suicidal.”
“Doesn’t suicidal imply that she had those tendencies where she tried it several times? No, my mother made her decision and did it without mistakes, no need for a second try. What she did, she did properly.”
Frank cleared his throat several times. The feeling that there was more to this story than a young girl having lost her mother crawled up from his feet, through his knees, to his chest and throat.
“So, you remember her, right?”
“Yes, I do. Beautiful young lady.”
“Young enough, huh? How many years between you?”
“Erm, I don’t know, maybe four or..”
“Seven, Frankenstein, seven!”
“Well, but, yeah, as I said beautiful young woman, very mature for her age, supporting me in my studies and..”
“You mean being your experiment.”
“Pardon?” The words got stuck in Frank’s throat.
“You and your high ideals, your ideas of peoples’ minds not having the capacity to carry the burden of playing God. Everything leading to your oh so perfect and successful life, Doctor.” Shelley replied sarcastically, waving her beer can around and looking at Frank with despite.
“But, I mean, what are you talking about? What kind of experiment? I wished she had come to see me, maybe I could have helped her and then…”
“Helped her?” Shelley got angry. “Frankenstein, you smart numpty, what you don’t get is, that you are the reason. If you hadn’t been, there wouldn’t have been a reason to help her.”
“Pardon? Well, erm, I mean, I don’t understand. Your mother and I had a wonderful time together, some twenty, thirty years ago and..”
“Twenty-Seven.”
“Okay, yeah, twenty-seven and then we separated and never kept in contact. So how could I be…”
“How could you be what? Responsible you mean?” Shelley clicked her tongue.
“Oh Frankyboy. You picked a weak young girl you could form according to your needs and wishes. You infected her with your ideas, she was amazed by your profound knowledge, which was a mere doctrine you established to maintain this feeling of superiority. Yes, superiority, the thing you condemn with others, but that your gut and ego is craving for. You became the whisper that poisoned her.”
“Well, Miss Shelley, I think you are mistaken…”
“Shush, Frankenstein, you don’t wanna enrage me, believe me. Sit down and listen. Take a spoonful of your own history. Listen and learn, Mr Sparrow. My mother was young, fragile, but she had the best potential to have an outstanding personality, character. But in younger years it’s so fragile, so easy to be bent or broken. And that’s where you came into her life. A man seven years older than her, a man that was supposed to take care of her, to be better, to help her living up to her potential, especially a man in your position, studying psyche and mental stuff and so forth. But you were just interested in your ideas, your ideals that were to become the doctrine of your organisation. You told her what was wrong and right, you told her how to live, how to be, everything. You robbed her of her personality. And you created a monster.”
“How dare you speak of your own mother like that?”
“Shut, the, fuck, up, Frankenstein and swallow your lesson! You created a monster, so lost and forgotten in this world. She was lost after you left. Infected by your doctrine, by your thoughts, your philosophy. You played God and created her. She never came back to a point where she would have been able to create or establish a personality. Living according to the utterances of others. Lost. Yeah, lost and helpless.” Shelley took a deep breath and another sip of beer. “So, that’s what you did, Doctor, out of your egotistic experimenting you infected a young woman and created a monster. This has a double-layered meaning by the way, haha. But you don’t seem to be down for jokes right now, are you?”
Frank’s nervous twitch in the eyelid had now become visible and he swallowed with difficulty. A million thoughts, pictures and impressions running through his mind.
“I think,”, he whispered. “I’d like to have a beer now.”
Shelley let her palm fall down on his shoulder and smiled a tired smile.
“Finally, Frankenstein, you get reasonable.”
She handed him a beer and he took a big gulp.
“Yeah, take a draught, that’s better now, huh? Can you taste it?”
“What?”
“The taste of guilt.”
Frank just looked down on the beer in his hands and cleared his throat again.
“I wish I…”, he started.
“Shush, shush, shush. Isn’t it funny how paradoxical life is?” Shelley said, smiled and watched the candles, the wax nearly swallowing the rest of the fire.
“What do you mean?”
“I mean, your office, your patients, organisation Sparrow, everything you’ve lived for now becomes everything you’re going to die for.”
Frank lifted his head quickly, and his pale face looked at Shelley in shock.
“We are not supposed to play God, you said, Doctor, but you did, didn’t you? And sooner or later the human mind is not capable of carrying the weight of this burden anymore, right?”
“What? What, what did you…?”
“Take another sip, Doctor, it’s gonna help you.” Shelley said, while getting up from the bench and winking at him. She took her bag over her shoulder and made her way towards the end of the aisle. Frank tried to get up but his knees forsook him.
“You are a monster!”
Shelley held the door knob in one hand, turned around once more, drew the hood over her deer-ish hair and smiled.
“I know.”, she said.
The door shut with a slam.

Gina Laventura © 2014

Can we ever make it right? Against constant blaming and shaming

Dieser Beitrag ist auch auf Deutsch verfügbar


Photo & Editing: No bilis

It is noon. Coffee break. I’m scrolling through Facebook. In the newsfeed: a friend liked this photo.
The picture shows a German TV hostess. She wears an outfit consisting of a jeans blouse and jeans trousers in the 70’s style, you know, a pair of flares, brown belt, sunglasses and a charming smile, standing against a wall.
The caption says something like “My favourite outfit these days, cool and comfortable, perfect for mommies.”.
So, first of all, I’m not entirely sure what this lady wanted to express with her saying “perfect for mommies”. Maybe she meant that it is a loose fitting outfit that conceals the traces of the exhausting procedure of giving birth, like stretch marks and the maybe not-yet-completely-trained-and-toned-belly. Maybe she meant that the outfit is so comfortable that it allows you to do all the things you want to do with your child, like playing, sitting down with them in the grass, crawling through the mountains of toys, whatever. Maybe she meant that it is easy to wash, so when your baby decides to puke over your shoulder or your toddler thinks it a good idea to build a mud cake on your lap, that jeans is a robust material that is easy to be cleaned afterwards. Maybe she was just proud, not only of having given birth to a beautiful child, but also for finding an outfit that made her feel comfortable and attractive, because, yes, even after having given birth you are still a woman and everybody likes to feel comfortable within themselves and maybe this outfit contributed to her feeling absolutely gorgeous.
But maybe may be.
Now, let’s roll up the sleeves and rub our palms for the really interesting part (which I guess already dawned upon you): the comments.
Despite the fact that there were comments stating that she even looks more beautiful after having given birth than beforehand, that her shape was now better than before, there were many critical comments, to put it in a nice way. There were comments stating exactly the opposite of the before mentioned, namely that she looked better before she had had her baby, that she was now too thin. That the trousers were an ugly no-go, which was actually one of the mild ones, because, well, okay 70’s style flares might not be to everybody’s taste and this is a free country and you can state your opinion about style.
The really striking ones were of a different nature. There was one comment that basically said in German “Im Röckchen siehst du besser aus”, which is likely to be translated as “You look better in a skirt”, but it’s not just “skirt” because “skirt” would be “Rock”, but the suffix “-chen” always intends to make something small and cute, so basically it says “You look better in a neat, small skirt” and at least to my mind a “small skirt” would mean a short skirt, because when using the term “Röckchen” nobody actually thinks about a long hippie like gypsy skirt that goes over your knees or covers your ankles..
Another one, which was really, well, I can’t even find an adjective went like this:
“You should rather buy a push-up bra”.
Phew, yes, let us digest that for a moment and take a deep breath.
So, sticking with the comments saying that she looked more beautiful now.. Well, I’m not talking from first hand experience, but I guess a pregnancy can do something to your appearance, for better or worse, and if you look absolutely happy and radiant because you are proud and happy, that’s fine. The bugging thing is that these comments drew on the fact that she now seems to be slimmer than beforehand. And I’d say that says a lot about nowadays’ society, where everybody is talking about the “after baby body” and women compete in “who gets back into shape within the least amount of time”. This puts pressure on them and frustration on those who didn’t land in the top 100 of this competition, leading to frustrated comments like “Yeah, well, good for you that you are back in shape, but not everybody is a celebrity who’s capital often consists in their appearance, and guess what, I don’t have a personal trainer…” etc., etc., etc.. Don’t get me wrong, I do not dub the last fictive comment as invalid, because, c’mon, that’s the argument that is always played across the table when it comes to topics like that, and it is just a fact that many celebs are working with a personal trainer and try to get back into shape asap.
But this is not the point right now.
No matter whether the comments are envious, frustrated or admiring, they all draw on the same craze. Please, could we keep one thing in mind: This woman just gave birth some months ago! So, actually, her body performed a frigging natural miracle.
And maybe, just maybe, she is not so slim now because she did a lot for it and because that was her intention, but maybe, just maybe the procedure of labour was exhausting, maybe there were complications and she was stressed out and worried about her baby’s health, maybe she wasn’t well during pregnancy, maybe her baby is not one of the sweet “he already sleeps through all night” ones but doesn’t allow her to sleep more than two hours each night. All this can also contribute to a different shape. Just saying.
By the way, the last argument also serves as an answer to the comments stating that she looked better beforehand and is now too slim.
Now, let’s turn to the “Röckchen” thing. And the push-up bra thing. Both comments from male writers by the way. Well…seriously?!
Okay Mister X, I understand, your personal opinion is that short neat skirts suit her better because..she has beautiful legs and can show them or because they support her proportions better, right? Just your personal opinion, right? And Mister Y, I guess, your personal taste just prefers big boobs, huh? Alright, free country, everybody can say what they want. And they do, especially when feeling safe in the vast anonymous sphere of the internet.
But what I mean is, is that what the image of a woman looks like? What it has to be? Is that what defines women as women: big boobs and short skirts?
Can we just take a second and remind ourselves that no matter whether this lady is a celeb and being watched by the public eye and using all those social network channels to share her experiences and events of the day with her fans and ‘putting herself out there’ or not, that she accomplished more than just looking good? (although that most probably is part of her career by the nature of itself) If she decided to wear her “perfect for mommies” jeans outfit during work (which she actually did) that doesn’t make her a less competent TV hostess, that does nothing to her skills or all the competences she earned during a career that started in the late 1990’s.

The ‘funny’ thing is this: Let’s just play a game, are you in?
Let’s imagine she would have uploaded a picture in a neat short skirt, push-up bra and either tight tank top or cool blouse with cleavage. Imagine that for a moment.
What would the comments be like? “Oh, you look radiant.”, “Beautiful”, “Wow, so sexy after having a baby”? Probably, yes.
But is it unlikely that the comments would also include “You are a mother now, you shouldn’t present yourself like that, where is your honour, do you think your child would like his mommy be running around like that?” and the like?
So, I really ask you: Can we ever make it right? No matter how you do it, you do it wrong.
And yes, we all know that we cannot please every single person on this earth, that is normal. But why is it that people always have to blame and shame each other?
One way or the other there always seems to be something to criticise, to rant about. But why?

And this is just an example taken from a photo on a social network platform, a small example. Let’s open the blind a little bit.
If you are a career oriented business woman you are judged for not wanting children. Here it comes: mostly by women, not by men! By your own ‘fellows’.
If you say that you definitely want to have children because you think they are a huge contribution to the fulfilment of your life, you’re judged for being old fashioned, not emancipated, etc.
But this is not exclusively reserved for women. Men are also confronted with those controversies.
When you decide to take over your family’s business although your original plan was to follow your passion and do something else, you’re judged for giving up your dream and conforming with the expectations of others instead of living your life according to your own wishes, even if stepping into the family tradition might have been your free choice and a deed you did with all your heart.
When you decide to follow your dream instead of taking over the family business, you’re judged for putting yourself first, being egoistic and letting down your family.
Oh, great! You see? Apparently there is no way of doing it right.

But why do people still so often try?
Why is the want to be everybody’s darling still so present?
As if the struggle of combining the wish to live up to your full potential and choosing the ‘right and reasonable path’ wasn’t enough.
Why do we blame and shame and judge so often?
Is it because we blame and shame and judge ourselves so hard that we need to project it onto someone else to let all this pressure and frustration out?
Is it because we are so hard on ourselves that we automatically are hard on others?
And if so, does that not mean that we need to work a little harder on being patient, loving, caring, forgiving and kind to ourselves?
What if the way we treat others was the way we treat ourselves? What if the way we treat ourselves was the way we treat others? What if this worked vice versa?
Maybe a wake-up call to rethink the way we’re behaving not only towards others, but also towards ourselves.

Be kind. Spread the love.

Können wir es jemals richtig machen? Gegen ständiges Anprangern und Verurteilen

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Photo & Editing: No bilis

Es ist Mittag. Kaffeepause. Ich scrolle durch Facebook. Im Newsfeed: Ein Freund hat dieses Bild geliked.
Es zeigt eine bekannte deutsche TV-Moderatorin in einem Outfit, das aus einer Jeansbluse und einer Schlaghose aus Jeans im Stil der 70er Jahre besteht, brauner Gürtel, Sonnenbrille, charmantes Lächeln, an eine Wand gelehnt.
Die Bildunterschrift sagt so etwas wie “Mein Lieblingsoutfit momentan, cool und bequem, perfekt für Mamas”.
Also zunächst ein Mal bin ich mir nicht sicher, ob ich wirklich weiss, was die Dame mit “perfekt für Mamas” aussagen möchte. Vielleicht meint sie, dass dieses Outfit weit genug geschnitten ist um die Auswirkungen der Strapazen, die eine Geburt nun mal so mit sich bringt, wie Dehnstreifen und den vielleicht-noch-nicht-komplett-trainierten Bauch, perfekt zu kaschieren. Vielleicht meint sie, dass das Outfit bequem genug ist um all die Dinge zu tun, die man nun mal gern mit seinem Kind tun möchte, wie spielen, im Gras sitzen oder durch die Berge von Spielzeug krabbeln oder dergleichen. Vielleicht meint sie aber auch, dass es einfach zu waschen ist, sodass, sollte sich dein Baby dazu entschließen, sein Frühstück rückwärts zu essen und auf deiner Schulter zu platzieren oder dein Kleinkind es für eine großartige Idee halten, einen Schlammkuchen auf deinem Schoß zu bauen, Jeans das ideale, robuste Material ist, welches sich einfach säubern lässt. Vielleicht war sie auch einfach nur stolz, nicht nur darauf, ein schönes und gesundes Kind geboren zu haben, sondern auch ein Outfit gefunden zu haben, in dem sie sich wohl und attraktiv fühlt, denn, ja, auch nachdem man ein Kind zur Welt gebracht hat, ist man immer noch eine Frau und jeder freut sich, wenn er sich in der eigenen Haut wohl fühlt und vielleicht hat ebendieses Outfit dazu beigetragen, dass sie sich großartig fühlt.
Aber vielleicht, vielleicht, vielleicht.
Nun krempeln wir mal die Ärmel hoch und reiben uns die Hände und kommen zu dem wirklich interessanten Teil (den ihr vermutlich schon erahnt habt): Den Kommentaren.
Mal abgesehen davon, dass auch Kommentare dabei waren, die sagten, sie sehe nun besser aus als noch vor der Schwangerschaft und dass ihre Figur nun noch besser sei, waren auch viele kritische Kommentare dabei, um es mal nett auszudrücken. Da waren Kommentare dabei, die genau das Gegenteil von dem zuvor genannten besagten, nämlich, sie hätte vor der Schwangerschaft besser ausgesehen und sei nun zu dünn. Dass die Hose hässlich sei, wobei das noch einer der harmloseren Kommentare war, und okay, 70er Jahre Schlaghosen mögen nicht jedermanns Ding sein und wir sind ein freies Land, in dem man seine Meinung und seinen Geschmack äußern kann.
Die wirklich beachtlichen Kommentare allerdings waren ganz anderer Natur. Da war tatsächlich ein Kommentar dabei, der sagte “Im Röckchen siehst du besser aus” und ich möchte betonen, dass es nicht “Rock”, sondern “Röckchen” hieß, was mit dem Suffix “-chen” schon auf eine Verniedlichung hindeutet. Und seien wir ehrlich, bei einem niedlichen, kleinen Rock, denken wir vor allem an einen kurzen Rock, oder denkt irgendwer von euch bei dem Wort “Röckchen” an einen langen Hippierock, der bis über die Knie fällt und die Fesseln umspielt?
Ein anderer Kommentar, der wirklich..mir fehlt jegliches Adjektiv, war, sagte “Kauf dir lieber mal einen Push-up”.
Puh, ja, lassen wir das kurz sacken und atmen tief durch.
Bleiben wir kurz bei den Kommentaren, die sagten sie sehe nun besser aus als noch vor der Schwangerschaft. Ich spreche zwar nicht aus Erfahrungen aus erster Hand, aber ich kann mir vorstellen, dass eine Schwangerschaft Auswirkungen auf das Aussehen hat, ob nun im Guten oder Schlechten sei dahingestellt und wenn du danach strahlend und glücklich aussiehst, weil du glücklich bist, dann ist das wunderbar. Das Störende bei diesen Kommentaren ist eher, dass sie sich darauf beziehen, dass sie nun dünner als vorher ist. Und ich finde, das sagt eine Menge über die heutige Gesellschaft aus, in der jeder vom “After Baby Body” spricht und die Frauen am Wettbewerb “Wer ist am Schnellsten wieder in Form” teilnehmen. Das übt Druck aus und sorgt für Frustration bei denjenigen, die es nicht in den Top 100 dieses Wettbewerbs geschafft haben, was zu Kommentaren wie “Schön für dich, dass du wieder in Form bist, aber ich bin kein Promi, dessen Kapital im Aussehen liegt und einen Personal Trainer habe ich auch nicht” etc., etc., führt. Versteht mich nicht falsch, ich will den letzten fiktiven Kommentar nicht als unbegründet oder schwachsinnig darstellen, denn seien wir mal ehrlich, das ist immer das Argument, das auf den Tisch kommt, wenn solche Themen besprochen werden und es ist nun mal Tatsache, dass viele Promis sich einen Personal Trainer holen um so schnell wie möglich wieder in Form zu sein. Aber darum geht es hier grad nicht.
Egal, ob die Kommentare nun Neid, Frustration oder Bewunderung ausdrücken, beziehen sie sich alle auf den gleichen Hype, den gleichen Wahnsinn.
Könnten wir bitte mal für einen kurzen Augenblick uns Folgendes vor Augen halten: Die Frau hat vor ein paar Monaten ein Baby zur Welt gebracht! Das bedeutet, dass ihr Körper ein verdammt riesiges, natürliches Wunder vollbracht hat! Und vielleicht, ja, ganz vielleicht ist sie nicht so dünn, weil sie viel dafür getan hat und das ihre Absicht war, sondern vielleicht war die Geburt anstrengend, vielleicht gab es Komplikationen und sie war hinterher gestresst und um das Wohl ihres Kindes besorgt, vielleicht ging es ihr während der Schwangerschaft nicht gut, vielleicht ist ihr Baby nicht eins von der “Er schläft schon komplette Nächte durch”-Sorte, sondern erlaubt ihr es kaum mehr als zwei Stunden am Stück zu schlafen. All das hat auch Auswirkungen auf das Aussehen und die Figur. Nur mal so nebenbei.
Im Übrigen dient das letzte Argument auch als Antwort auf die Kommentare, die behaupten sie hätte vorher besser ausgesehen und sei nun zu dünn.
Kommen wir nun zu dem Röckchen-Ding. Und zu dem Push-up-Ding. Beides im Übrigen Kommentare von männlichen Nutzern. Ernsthaft jetzt?!
Okay Herr X, ich verstehe, das ist einzig und allein deine persönliche Meinung, dass ihr kurze Röcke besser stehen, weil…sie schöne Beine hat, die sie ruhig zeigen kann und es außerdem ihre Proportionen vorteilhaft aussehen lässt, ja? Nur deine persönliche Meinung, richtig?
Und Herr Y, ich nehme an, deine persönliche Präferenz liegt nun mal einfach eben bei großen Brüsten, hm? Okay, freies Land, freie Meinungsäußerung und jeder darf sagen, was er möchte. Und tut es auch. Vor allem in der breiten anonymen Welt des Internets.
Was ich meine ist, ist das das Bild der Frau? Wie es sein soll? Ist das, das, was eine Frau als Frau definiert: Große Brüste und kurze Röcke?
Nehmen wir uns mal einen ganz kurzen Augenblick Zeit und erinnern uns daran, dass egal, ob diese Frau nun ein Promi ist, der im Blick der Öffentlichkeit steht, über soziale Netzwerke Erfahrungen und Erlebnisse aus dem Alltag mit ihren Fans teilt und sich selbst da draussen präsentiert und performiert, oder nicht, sie mehr erreicht hat als einfach nur gut auszusehen? (Auch wenn das höchstwahrscheinlich Teil ihres Berufes ist)
Wenn sie sich dazu entschließt, ihr “perfekt für Mamas” Jeans-Outfit zur Arbeit zu tragen (was sie im Übrigen getan hat), dann macht sie das zu keiner schlechteren Moderatorin, dann ist sie dadurch nicht weniger kompetent, das ändert nichts an ihren Fähigkeiten oder den Kompetenzen, die sie während ihrer beruflichen Karriere erlangt hat, die in den 1990er Jahren begann.

Das “Witzige” ist ja Folgendes: Spielen wir ein Spiel, seid ihr bereit?
Nehmen wir mal an, sie hätte ein Foto von sich in kurzem Röckchen gepostet, mit Push-up und vielleicht engem Tanktop oder lockerer Bluse mit Ausschnitt, stellen wir uns das einen Moment lang vor.
Wie hätten die Kommentare dann wohl ausgesehen? “Oh, du bist strahlend schön”, “Wunderschön”, “So sexy und das so kurz nach der Geburt”? Wahrscheinlich, ja.
Aber ist es komplett abwegig zu denken, dass auch Kommentare wie “Du bist nun eine Mutter, du solltest dich so nicht präsentieren, denkst du deinem Kind würde es gefallen, wenn seine Mutter so rumliefe” und ähnliche dabei wären?
Daher die Frage: Können wir es jemals richtig machen? Wie man’s macht, macht man’s verkehrt.
Und ja, wir wissen alle, dass wir es nicht jeder einzelnen Person auf diesem Planeten recht machen können, das ist normal.
Aber warum müssen Leute sich immer gegenseitig anprangern und verurteilen?
Egal wie man es dreht, es scheint immer etwas zu kritisieren zu geben, etwas zum lästern, zum schlechtreden. Aber warum?

Und hierbei handelt es sich nur um ein Foto, das in einem sozialen Netzwerk hochgeladen wurde, ein kleines Beispiel.
Ziehen wir die Blende etwas weiter auf:
Wenn du eine karriereorientierte Geschäftsfrau bist, wirst du dafür verurteilt, dass du keine Kinder willst. Und hier der Knackpunkt: Meist von anderen Frauen, nicht Männern! Von deinen eigenen “Kameradinnen”.
Wenn du sagst, du willst definitiv Kinder haben, da sie für dich zur Erfüllung deines Lebens beitragen, wirst du dafür angeprangert altmodisch und nicht emanzipiert zu sein, etc.
Dieses Paradox ist allerdings nicht allein für Frauen reserviert. Männer sind ebenfalls mit dieser Kontroverse konfrontiert.
Wenn du dich dazu entscheidest das Familienunternehmen zu übernehmen, obwohl dein ursprünglicher Plan gewesen ist, deiner Leidenschaft zu folgen und etwas anderes zu machen, wirst du dafür verurteilt deinen Traum aufgegeben und dich den Wünschen und Erwartungen anderer Menschen gebeugt zu haben, selbst wenn es deine freie Entscheidung gewesen ist, die du aus vollem Herzen umgesetzt hast.
Wenn du dich dagegen entscheidest das Familienunternehmen weiterzuführen und stattdessen deinem Traum zu folgen, wirst du dafür angeprangert dich selbst an erster Stelle zu sehen, egoistisch zu sein und deine Familie im Stich gelassen zu haben.
Ja, wundervoll! Seht ihr? Anscheinend gibt es keinen Weg, wie man es richtig macht oder machen kann.

Aber warum versuchen Menschen es dennoch?
Warum ist dieser Drang, allen gefallen zu wollen, nach wie vor so präsent?
Als ob der Kampf darum, den eigenen Wunsch danach sein Leben bestmöglich zu leben, sein Potential auszuschöpfen und den “richtigen und vernünftigen Weg” zu gehen nicht schon anstrengend genug wäre.
Warum machen wir uns ständig gegenseitig fertig, prangern uns an, verurteilen uns gegenseitig?
Liegt es daran, dass wir uns selbst ständig fertig machen und verurteilen, sodass wir es auf jemand anderen projizieren müssen um der Frustration und dem Druck Luft zu verschaffen?
Liegt es daran, dass wir so hart zu uns selbst, sodass wir auch hart zu den anderen sind?
Und falls das zutrifft, hieße das dann nicht, dass wir mehr daran arbeiten sollten uns selbst gegenüber geduldiger, liebevoller, fürsorglicher und freundlicher zu sein?
Was, wenn die Art und Weise, wie wir mit anderen umgehen, auch die Art und Weise ist, wie wir mit uns selbst umgehen? Was, wenn die Art und Weise, wie wir mit uns selbst umgehen, auch die Art und Weise ist, wie wir mit anderen umgehen? Was, wenn das eine wechselseitige Wirkung ist?
Vielleicht ein Weckruf unser Benehmen nicht nur anderen gegenüber, sondern auch uns selbst gegenüber, zu überdenken.

Seid freundlich. Verbreitet Liebe.
Be kind. Spread the love.

Beat im Ruhrgebiet – Funkhaus Europa Odyssee 2015 –


Banda Senderos

Es ist warm und sonnig in der Parkstraße.
Wie weit ist es wohl noch bis zur Freilichtbühne? Muss ich noch mal irgendwo abbiegen? Wie kann es überhaupt sein, dass ich hier aufgewachsen bin, aber noch nie dort war?
Während mir solche und weitere Gedanken durch den Kopf schwirren, weisen mir die gut gelaunt pilgernden Menschen jeden Alters, Sonnenbrille im Haar und Bier in der Hand, den Weg.
Ein dumpfer Bass beginnt meinen Brustkorb zu füllen, dann folgt der Rhythmus, der meinen Gang noch etwas beschwingter werden lässt. Die Sonne, die mein Gesicht wärmt und die nun immer lauter werdenden Latino-Rhythmen lassen eine vage Idee von Urlaub im Süden, einen Hauch von Ferien und Sorglosigkeit aufkommen.
Als ich den Eingang erreiche, muss ich mich zwischen der Schlange für die Wertmarken und den Grüppchen am Bierstand hindurchlavieren, um einen Blick auf die Bühne zu erhaschen. Die Ränge der Amphitheater ähnlich aufgebauten Freilichtbühne sind mäßig gefüllt, aber vor der Bühne, direkt hautnah vor der Band haben sich bereits mehrere Menschen eingefunden und schwingen unbeschwert die Hüften zum Takt der Banda Senderos.
Ich bin neugierig und die Musik zieht magisch an, also schreite ich die breiten Steinstufen hinunter zur Bühne und lasse immer wieder meinen Blick schweifen. Am Rande stehen Fotografen, die das Geschehen mit großen Kameras festhalten, das Klientel in den Rängen breit gefächert und bunt gemischt, von fünf bis fünfundsiebzig alles mit dabei und alle haben sie eins gemeinsam: Ein Lächeln im Gesicht und das – mal mehr mal weniger auffällige – rhythmische Wippen zur Musik.
Ich erreiche die Menge vor der Bühne und kann endlich die Jungs der Band auch deutlich erkennen. In jeder Bewegung, jeder Note, jedem Takt spürt man die Leidenschaft, die von Lied zu Lied das Publikum immer mehr ansteckt, sodass sich nach und nach immer mehr Menschen vor der Bühne versammeln und tanzen, was das Zeug hält. Drei Frauen mittleren Alters, die scheinbar alle allein gekommen sind, in weiten Hosen mit Stickerei lassen sich zur Musik gehen, eine Frau mit raspelkurzen grauen Haaren, modischer Brille und Jeanskleid wird von ihrem Tanzpartner schwungvoll auf die inoffiziell als solche deklarierte Tanzfläche gezogen und für einen Mann mit Schiebermütze scheinen wir alle gar nicht mehr zu existieren, es gibt nur ihn und die Musik. Vor mir eine Gruppe von jungen Frauen, Mitte zwanzig, von der die Hälfte kurzerhand beschlossen hat, barfuß tanze es sich besser und zwar bis die Sohlen schwarz sind, schräg hinter ihnen eine Gruppe von jungen Männern mit Bandanas und in Rockerkluft, die sich synchron genüsslich einen ordentlich Hieb Bier gönnen und vergnügt in die Menge schauen.
Die Atmosphäre sorgt für pure Entspannung und das Urlaubsgefühl stellt sich wieder ein, diesmal mit größerer Intensität.
Diesen Gedanken scheint auch einer der Sänger gehabt zu haben, denn dieser nimmt einen riesengroßen Luftballon in Form eines Globus und fragt eine Dame aus der ersten Reihe, wo sie denn gerade gerne hinreisen würde. Er dreht den Ballon und sie tippt auf Südamerika und während seine Bandkollegen sich bereit machen, um das nächste Lied im lateinamerikanischen Stil anzustimmen, versäumt er es nicht, sinngemäß zu sagen “Urlaub ist da, wo wir gerade sind”. Dann spielt er den federleichten Globus in die Menge und die Weltkugel wandert durch die tanzende Menschenmenge.

“Urlaub ist überall da, wo man gerade ist”

Einer der Gäste scheint so in Schwung gekommen zu sein, dass er kurzerhand – nach kurzem Austausch von Handgesten mit anderen Gästen im Publikum – beschließt, sich vom Rand der Bühne in die Menge zu Stürzen. Die Menge tobt und applaudiert, während der Gast auf den Händen der anderen über die Köpfe der Masse schwebt. Einer der Fotografen, die zunächst noch am Rand standen, ist direkt zur Stelle und hält den Moment fest. Vielleicht für die Ewigkeit. Der mutige Gast zumindest kann nun Crowd-Diving von seiner Bucket-List streichen und wer weiss, vielleicht hat er den ein oder anderen dazu inspiriert, beim nächsten Konzert das Gleiche zu wagen. Nicht denken, einfach machen. Nicht denken, tanzen.

Währenddessen in Wattenscheid

Nachdem sich die Ränge und auch die Fläche vor der Bühne mehr und mehr gefüllt haben und die Band eine wirklich ansteckende und großartige Performance abgeliefert hat, wissen wir, dass ihr Auftritt gleich vorbei sein wird, da die Bandmitglieder alle vorgestellt werden.
Aber so einfach macht das Publikum es den Essener Jungs nicht, denn dieses fordert vehement eine Zugabe, die es auch bekommt.
Es folgt eine Pause, in der sich neu geknüpfte Bekanntschaften und wiedergefundene Freunde auf den Sitzflächen niederlassen und austauschen, nicht aber ohne sich erneut Wertmarken zu besorgen und vorher noch ein Mal mit Getränken, Pommes oder Wurst zu versorgen. Kulinarisch gesehen bleibt der Pott dann eben doch Pott. Und gerade diese Mischung, wie sie auch im Gesang der Banda Senderos zum Ausdruck kommt, macht diese Stimmung und Atmosphäre zu etwas ganz Besonderem. Daheim und gleichzeitig im Urlaub, nah und doch fern, Meltingpot im Pott, globales Wattenscheid.
So global und doch so lokal, dass mich plötzlich ein neugieriger Blick, ein zögerndes Winken und dann ein breites Grinsen anspringt, als ich ein paar Freundinnen treffe, die ich Jahre nicht gesehen habe. Gemeinsam versorgen wir uns mit Getränken und suchen uns einen guten Platz recht am Rande der Tanzfläche bevor Doctor Krapula die Bühne betritt. Die Band aus Bogotá überzeugt mit einer tanzbaren Rock-Pop-Punk-Mischung, deren Texte wohl politisch ausgerichtet sind und in einem Artikel sogar als “tanzbarer Protest” bezeichnet wird, doch meine Spanischkenntnisse beschränken sich vornehmlich auf “no hablo espagñol”. Ebenso setzt sich die Band für die Rettung des Amazonasgebiets ein und so schlägt die Kunst mal wieder eine Brücke zu der sozialen und politischen Umgebung.
Das Publikum ist nach wie vor in Bewegung, animiert durch die einprägsamen Klänge und egal, ob man nun Spanisch spricht oder nicht, kaum jemand kann sich des Tanzdrangs erwehren.


Doctor Krapula
Um kurz vor zehn dann das spektakuläre Finale, bei dem Banda Senderos und Doctor Krapula gemeinsam dem Publikum ein letztes Mal einheizen und durch großen Applaus verabschiedet werden.
Die Gäste trotten die Stufen des Amphitheaters hinauf, Pfandrückgabe, ein kleiner Schnack hier, ein letzter kleiner Tanz da, bevor der Schwarm auf die Parkstraße gespült wird und die Wege sich trennen.
Grüppchenweise zerstreut sich die Masse, alle warm, euphorisch, lachend, immer noch tanzend, obwohl die Musik bereits verstummt ist.

Diese Woche geht es dann weiter bei der Funkhaus Europa Odyssee mit Bukahara und Riders Connection, mal sehen, wie das wird.

Welcome to the Relaunch of my Blog!

Dieser Eintrag ist auch auf Deutsch verfügbar

My dears,

welcome to ginalaventura.com.
As it is sometimes time to tidy up, clear out, re-accessorize and to decorate at home, so it is the case with the virtual space you call your own as well.
So I welcome you to my freshly refurbished, decorated and restructured blog.
Maybe it’s not all perfect yet in every detail but we also give housewarming parties even when there is a box left in a corner or a picture is not yet hanging on the wall, don’t we?
So, what’s new?
* the layout is different
* the structure is optimised, so beneath the menu bar in the header you find the sites also in German
* at the top of the German entries you find the note “this entry is also available in English” with a link, so that you can read the entry in English if you like to (although not all entries are bilingual, some are just available in English and others just in German)
* in general there are more links implemented, so when I refer to something in an entry you can find it quickly
* additionally, I now share some insights into my model portfolio and there is a separate page for videos/films I act in or I participated in

Those of you who have been following me for a while know what the blog looked like when I established it in September 2013, you also know some of the entries already and you are familiar with the sundaystory.
* Of course I conserved all of the former entries and haven’t deleted them
* Still, now with the relaunch, I decided to mix new entries I have prepared for you with older text that you maybe already know to keep it interesting for new readers as well as for the people who have been following me for a while already

I hope you like the new layout and the new structure and that you still – or maybe now even more – enjoy stopping by.

But to celebrate the relaunch of my blog properly, I have prepared something else for you:
I raffle 3x Labelled Love paperback off + a little surprise.

What you have to do to enter the competition?
Write in the comment section below why you should win the book. Deadline is the 30th August.
The winners will be drawn by lot and announced until the 5th September.

Take a look around, make yourself comfortable and enjoy reading and rummaging.

Be creative. Be yourself.

Gina.

Willkommen bei dem Relaunch meines Blogs!

This entry is also available in English

Meine Lieben,

herzlich willkommen auf ginalaventura.com.
So wie es manchmal Zeit ist zuhause aufzuräumen, auszumisten, umzudekorieren oder zu renovieren, so ist das auch in dem virtuellen Raum, den man sein Eigen nennt, ab und zu der Fall.
Deshalb begrüße ich euch heute auf meinem frisch renovierten, dekorierten und umstrukturierten Blog.
Es ist vielleicht noch nicht alles perfekt und bis ins kleinste Detail optimiert, aber Einzugsfeiern schmeißt man ja schließlich auch, obwohl irgendwo noch eine Kiste rumsteht oder ein Bild noch nicht an der Wand hängt, nicht wahr?
Also, was ist alles neu?
* zum Einen ist das Layout ein anderes
* zum Anderen ist der Aufbau strukturierter, sodass ihr nun unter den Reitern im Header, die auf englisch sind immer die Seite auch nochmal auf deutsch findet
* in den englischen Beiträgen selbst findet ihr zu Beginn den Vermerk “dieser Eintrag ist auch auf Deutsch verfügbar”, inklusive Link, sodass ihr bei Interesse den Beitrag auch auf deutsch lesen könnt (wobei nicht alle Einträge bilingual verfügbar sind, manche sind auch nur auf englisch oder nur auf deutsch verfügbar)
* generell sind mehr Verlinkungen eingefügt, sodass wenn ich in einem Beitrag oder auch auf einer Seite Bezug auf etwas nehme, ihr schnell dorthin gelangen könnt
* des Weiteren gibt es nun Einblicke in mein Model-Portfolio und eine gesonderte Seite für Videos/Filme, in denen ich mitspiele oder an denen ich mitgewirkt habe

Diejenigen von euch, die mir schon länger folgen, wissen, wie der Blog aussah, als ich ihn im September 2013 gestartet habe und ihr kennt auch bereits einige der Einträge und das Prinzip der sundaystory.
* Natürlich habe ich alle alten Beiträge konserviert und nicht endgültig gelöscht
* Dennoch habe ich beschlossen, jetzt bei dem Relaunch neue Texte und Ideen, die ich für euch vorbereitet habe, mit alten Texten, die ihr vielleicht schon kennt, zu mischen, sodass für jeden was dabei ist, für die neuen Leser sowie die, die schon länger mit dabei sind

Ich hoffe, euch gefällt das neue Layout und die neue Struktur und dass ihr es weiterhin – oder vielleicht nun noch mehr – genießt hier vorbeizuschauen.

Aber um den Relaunch gebührend zu feiern, hab ich mir noch etwas anderes für euch überlegt:
Ich verlose 3x Labelled Love als Taschenbuch + eine kleine Überraschung.

Was ihr dafür tun müsst?
Schreibt bis zum 30.8. hier in die Kommentare, warum ihr das Buch gewinnen solltet.
Die Gewinner werden ausgelost und bis zum 5.9. bekannt gegeben.

Schaut euch um, macht es euch gemütlich und ich wünsche euch viel Freude beim Lesen und Rumstöbern.

Sei kreativ. Sei du selbst.

Gina.